Cet après-midi là, le soleil filtrait au travers des vitres de la classe de maternelle de l'école privée de New-York, réchauffant ainsi tous les élèves présents. Ils étaient pour ainsi dire, tous issus de niveaux plus qu'élevés et étaient nés avec une cuillère en argent dans la bouche, chose que même s'ils n'avaient que cinq ans, ils avaient déjà assimilé. Une petite fille à la peau matte et aux yeux noisettes était installée dans un coin, en compagnie d'un groupe d'enfants de son âge dont elle avait déjà fait le tri lors de sa première année maternelle. A sa droite se trouvait celle qui, -elle l'ignorait encore- serait sa meilleure amie plus tard. Une enfant de son âge, cependant totalement différente physiquement ; ses cheveux blonds tombaient en cascade dans son dos, encadrant par la même occasion ses prunelles d'un bleu océan. De l'autre côté, un petit garçon s'appliquait à dessiner le cochon que leur professeur leur avait demandé de faire quelques minutes plus tôt. Leurs parents respectifs étaient de grands amis et ils avaient donc, très tôt appris à se fréquenter, chose qui durerait très certainement encore des années entières. En face des trois enfants, s'en trouvaient trois autres : deux filles et un garçon. Tout comme pour les deux précédents, leurs parents étaient bons amis et ils avaient pour ainsi dire été élevés ensemble. « Satheen Floé Jackson ! » Tirée de ses rêveries, la petite fille tourna le regard en direction de son institutrice qui s'était penchée au-dessus d'elle pour voir ce qu'elle avait dessiné. Elle était nouvelle dans le métier et avait débuté il y a maintenant une semaine. Une chose était sûre : Floé ne l'aimait pas. Elle voulait que madame Chase, leur ancienne institutrice revienne. « Je t'avais dis de dessiner un cochon. » La jeune femme soupira, désignant le dessin d'un geste de la main, tandis que Floé repensait aux paroles échangées entre son père et sa mère, hier soir. Cette femme ne vient pas du même monde que nous. Elle n'a pas sa place pour enseigner à nos enfants. « Un cochon, ma puce, c'est rose... Et pas vert. » Floé haussa un sourcil, faisant la navette entre son dessin et l'institutrice qui était venue s'agenouiller à sa hauteur avant de lui adresser un regard plus qu'hautain. « De toute façon, si je le veux, mon père peut m'en payer un. » La jeune blonde se releva, la bouche ouverte, comme si les paroles de la petite fille l'avait choquées. A côté d'elle, Zane et Kaëna rigolèrent, très vite suivi par le reste de la pièce.

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Les mains posées de chaque côté de ses hanches, un chignon parfait sur sa tête et revêtue d'un tutu rose, Floé alors âgée de quatorze ans dévisageait la jeune fille de son âge lui faisant face, tandis que derrière elle, son groupe d'amie en faisait de même. La plupart des élèves du cours de danse étaient partis à cette heure-ci et seule leur professeur résidait encore dans la pièce voisine. « On dit que c'est toi qui a envoyé le ragot me concernant à gossip girl, c'est vrai ? » Carrie, l'adolescente lui faisant face avait secoué négativement la tête, reculant de quelques pas avant de se rendre compte que deux filles lui barraient le passage. « Non ! Je te jure Floé, je n'ai pas... » L'interpellée lui lança un regard noir avant de s'avancer dans sa direction. « Tais-toi. A ta place, je me ferais toute petite. » Une fois bien en face d'elle, Floé planta son regard dans celui de la jeune fille qui semblait sur le point de tomber dans le coma, tant elle avait peur. « Si tu as pu intégrer cette école de danse, c'est grâce à ta mère qui est femme de ménage ici, alors la ramènes pas trop. T'as aucun talent, t'es bonne à rien, et en plus ton poids laisse à désirer. Si j'étais toi, j'essayerais de remédier à tout ça. » D'un geste rapide, elle posa ses mains sur les épaules de son interlocutrice et la poussa en arrière. Cette dernière tituba, tandis que derrière elle, Brittany, l'une des amies de Floé lui faisait un croche-pieds, la faisant tomber sur son derrière. « Tu t'es assez amusée. Je vais te démolir comme jamais personne ne l'avait fait av... » La porte s'ouvrit à la volée sur le professeur de danse aux allures strictes, tandis que les rires du groupe se stoppaient. « Vos limousines vous attendent, me semble-t-il, jeunes filles. » Floé lança un dernier regard assassin à la jeune fille qui se relevait seulement avant d'attraper les bras de Brittany et Kaitlyn, se dirigeant vers la sortie.

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Deux ans plus tard, Floé était assise à la table de la grande et luxueuse salle à manger de ses parents, jouant avec sa nourriture sans vraiment avaler quoi que ce soit. « Pourquoi tu n'es pas venu plus tôt ? » L'adolescente alors âgée de seize ans jeta un rapide coup d'oeil à son père qui était à présent devenu un chirurgien de grande renommée, avant de tourner le regard vers sa mère qui soupirait. Le patriarche de la famille Jackson soupira, déposant ses couverts sur son assiette, tandis que Floé posait le regard sur la chaise vide qu'avait autrefois occupé sa soeur aînée avant de partir à l'université. « Le travail passe avant tout, tu sais bien. Sauver des vies n'est pas un métier facile et... » La mère de la jeune fille laissa échapper un nouveau soupire avant de prendre la parole. « Tu lui avais tout de même promis ! C'est la compétition de gymnastique la plus importante qu'elle ait fait jusqu'à présent et ... » Le père de la jeune fille balaya d'un revers de la main ce qu'allait dire son épouse, soupirant avant de se frotter les paupières. « Elle n'est pas le centre du monde, Maria ! » Il tourna finalement le regard en direction de sa cadette, dur et froid, pour ne pas changer. « De plus, vu la prestation à laquelle j'ai assité, je n'ai pas dû loupé grand-chose. » La mère de Floé enfuie sa tête entre ses mains, la secouant négativement tandis que l'adolescente encaissait la remarque de son père sans broncher. Il n'avait assisté qu'aux dix dernière minutes et il osait encore critiquer.